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Stamm-Gast
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RE: Das Spiel um Macht und Kontrolle
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Datum:26.09.26 17:09 IP: gespeichert 
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Hallo Amgine,
Elena trägt jetzt Anstaltskleidung, ich frage mich, ob die Zimmertür innen wohl einen Griff haben wird.
Liebe devote Grüße
Erika
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Erfahrener
Göppingen
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RE: Das Spiel um Macht und Kontrolle
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Datum:03.10.26 19:28 IP: gespeichert
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Super Geschichte, wenn geht es weiter
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| Superwolf |
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Sklave/KG-Träger
Rhein-Main
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RE: Das Spiel um Macht und Kontrolle
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Datum:23.10.26 12:30 IP: gespeichert
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Ich freue mich schon auf eine Fortsetzung
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Fachmann
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RE: Das Spiel um Macht und Kontrolle
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Datum:28.10.26 10:19 IP: gespeichert
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Kapitel 11: Das neue Spiegelbild
Der Korridor erstreckte sich vor ihr wie ein flacher, lichtdurchfluteter Kanal. Die Androidin ging voraus, ihre Schritte erzeugten kein Geräusch auf dem kalten Porzellanboden, während Elenas Füße in den grauen Patienten-Schlappen bei jedem Schritt ein leises Quietschen abgaben. Das Neonweiß von oben warf keine Schatten — es flutete alles gleichmäßig, ließ den Trakt wie eine endlose Wiederholung derselben Wand wirken: grauer Beton, fugenlos, ohne Türschilder, ohne Orientierungspunkte. Nur die unregelmäßig verteilten Scanner-Paneele an der Wand durchbrachen die Monotonie, ihre Sensoren blitzten gelegentlich auf, wenn die Androidin passierte. Das Summen in den Wänden war hier lauter — ein tiefer, mechanischer Herzschlag, der durch die Sohlen in Elenas Waden vibrierte.
Sie bogen zweimal ab, jedes Mal in einen identischen Gang, bis die Androidin vor einer Glastür stehen blieb. Durch das getönte Glas erkannte Elena die Umrisse eines schmalen Raums. Die Androidin hob ihr Tablet vor den Scanner an der Wand. Ein grünes Licht pulsierte, die Tür glitt lautlos nach innen.
„Das ist Ihr Zimmer für den Aufenthalt M-2025-001", sagte die Androidin. „Bitte treten Sie ein."
Elena trat über die Schwelle. Der Raum war knapp zwanzig Quadratmeter — solide Betonwände, die nach feuchtem Mineral und Desinfektionsmittel rochen. Ein Einzelbett mit weißer Krankenhauswäsche, darauf ein zusammengefalteter grauer Deckenstapel. Links eine Waschgelegenheit: ein tiefes Waschbecken aus Edelstahl, darüber ein Spiegel aus poliertem Metall, daneben eine Toilette ohne Deckel, ohne Sichtschutz, direkt an der Wand montiert. Ein hölzerner Tisch, an der Wand verschraubt, ein Stuhl mit massivem Stahlrahmen, dessen Beine mit schweren Schrauben im Boden verankert waren. Kein Fenster. Kein Vorhang. Keine Ablage. Kein Schrank.
Die Glastür hinter ihr schloss sich mit einem leisen pneumatischen Zischen.
Elena drehte sich um. Die Androidin stand draußen, das Tablet an die Brust gepresst. Durch das getönte Glas war ihr Gesicht nur schemenhaft erkennbar — die gleichmäßigen Züge, das unnatürlich regelmäßige Blinzeln.
„Die Tür bleibt verschlossen", sagte die Androidin, ihre Stimme durch das Glas gedämpft. „Die Glastür ermöglicht kontinuierliche Beobachtung. Es gibt keine Vorhänge oder Abtrennungen im Raum. Das dient dem Schutz der Patienten."
„Schutz", wiederholte Elena leise.
Die Androidin neigte den Kopf um exakt fünfzehn Grad. „Sollte ein medizinischer Notfall eintreten, ist sofortige Intervention möglich. Die Waschgelegenheit ist einsehbar, die Toilette ist einsehbar, der Bettbereich ist einsehbar. Es gibt keine toten Winkel. Ich wünsche Ihnen eine gute und erholsame Nacht!"
Elena sagte nichts. Die Androidin wandte sich um und ging den Korridor entlang, bis ihr weißer Kittel im Neonlicht verschluckt wurde. Das Summen in den Wänden füllte die Stille, die sie hinterließ.
Elena stand in der Mitte des Raums. Die Glastür war das einzige Element, das den Raum vom Korridor trennte — durchsichtig getönt, aber durchsichtig. Jeder, der vorbeiging, konnte hineinsehen. Jede Kamera, die möglicherweise hinter den Scanner-Paneelen verborgen war, konnte sie erfassen. Die Toilette hatte keinen Sichtschutz. Das Bett stand im offenen Raum. Der Stuhl war festgeschraubt — sie konnte ihn nicht einmal vor die Tür schieben.
Sie hob die rechte Hand. Das Edelstahlarmband glänzte matt, die grüne Leuchtdiode pulsierte im Rhythmus ihres Herzschlags — schnell, schneller als ihr bewusst war. M-2025-001. Die Gravur unter ihrem Daumen. Sie war eine Nummer.
Elena ging zur Waschgelegenheit. Das Waschbecken war kalt, als sie beide Hände darauf stützte, und der Metallspiegel darüber war verzerrt — nicht wie Glas, sondern wie polierter Stahl, der jede Kontur leicht wellig verzerrte. Sie sah sich selbst: die graue Baumwolle, die Prägung auf ihrer Brust, das auf ihrer linken Seite herabfiel. Das platinblonde Haar, das mittlerweile ohne Styling an ihren Wangen hing. Keine Cartier-Uhr. Keine schmale Goldkette. Keine roten Sohlen. Kein Blazer mit versteckten Knöpfen.
Sie erinnerte sich an das Spiegelbild von vorhin — im Foyer, in der Toilette, als sie noch ihre eigene Kleidung getragen hatte. Die seidene Bluse, die perfekt saß. Der Bleistiftrock, der ihre Hüfte modellierte. Die Louboutins, die ihr zehn Zentimeter gaben. Sie hatte sich angesehen und gesehen: eine Frau, die Räume betritt und sie verändert. Eine Frau, deren Anwesenheit registriert wurde.
Das Spiegelbild jetzt zeigte etwas anderes. Eine große Frau in grauer Baumwolle, mit klebenden Oberschenkeln und einem Stahlarmband. Eine Patientin. Eine Nummer.
Ihre Finger strichen über die Prägung auf ihrer Brust. Der raue Stoff schürfte gegen ihre Brustwarzen, die sich unter der Baumwolle abzeichneten — klein, hart, sichtbar durch den dünnen grauen Stoff. Sie sah es im Spiegel. Sah, wie ihre Brustwarzen sich gegen die Baumwolle drückten, zwei kleine Punkte, die nicht zu verbergen waren.
Ein Wärmezug zog durch ihren Unterleib. Sie presste die Schenkel zusammen. Das Gleitgel auf ihren Oberschenkeln — kalt, klebrig — verteilte sich bei der Bewegung, und der Druck auf ihren Venushügel ließ ein Kribbeln aufsteigen, das sich ihren Bauch hinaufzog. Sie atmete aus, langsam, kontrolliert, und sah sich im verzerrten Stahlspiegel an.
Die Patientin im Spiegel hatte gerötete Wangen. Die Patientin im Spiegel stand mit geschlossenen Knien vor einer Toilette ohne Sichtschutz, in einem Raum, in dem jede Bewegung beobachtet werden konnte, und ihre Brustwarzen drückten sich hart durch den grauen Stoff.
Elena hob das Kinn. Ihr Spiegelbild tat dasselbe. Die blauen Augen im verzerrten Stahl — durchdringend, klar, und auf eine Art, die sie nicht benennen wollte, wach.
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Stamm-Gast
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RE: Das Spiel um Macht und Kontrolle
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Datum:28.10.26 14:23 IP: gespeichert
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Alleine, hilflos, ausgeliefert quasi ihrer Identität beraubt, der weitere Weg Hilfe zur Selbstfindung oder tiefer in den Strudel ihrer devoten masochistischen Phantasien.
Ich bin so gespannt wie es weiter geht.
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Keyholder
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RE: Das Spiel um Macht und Kontrolle
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Datum:31.10.26 12:47 IP: gespeichert
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Vielen Dank für die Fortsetzung dieser tollen Geschichte. Bin gespannt, wie’s weitergeht…!
LG
F.
"The only way to get rid of a temptation is to yield to it." Oscar Wilde
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Fachmann
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RE: Das Spiel um Macht und Kontrolle
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Datum:09.11.26 15:48 IP: gespeichert
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Kapitel 12: Die erste Nacht
Ein scharfes, elektronisches Summen durchschnitt die Stille. Die grüne LED an ihrem Armband pulsierte doppelt so schnell, und die Glastür entriegelte sich mit einem hydraulischen Zischen. Elena richtete sich auf, strich mit beiden Händen das graue Baumwollgewand über ihre Oberschenkel glatt — eine nutzlose Geste, die ihr nichts zurückgab — und drehte sich zur Tür.
Der Android auf dem Flur war größer als sie. Das war das Erste, was sie registrierte. Mit ihren eins zweiundachtzig war sie es gewohnt, die meisten Menschen zu überragen, doch dieser Körper maß mindestens eins neunzig, breitschultrig, in einen weißen Mantel gekleidet, der wie auf eine Skulptur drapiert wirkte. Sein Gesicht war symmetrisch bis zur Unheimlichkeit — hohe Wangenknochen, ein markanter Kiefer, dunkle Augen, die nicht blinzelten. Sein Haar war kurz, dunkelbraun, akkurat wie aus einem Guss. Er bewegte sich ohne Gelenkgeräusch, die Füße setzten sich lautlos auf den Feinsteinzeug.
„Frau von Ravensberg.“ Seine Stimme war tief, moduliert, mit einer Wärme, die berechnet wirkte. „Es ist achtzehn Uhr. Ich begleite Sie in den Speisesaal.“
Er trat zur Seite und deutete mit einer ausladenden Geste auf den Korridor. Elena trat hinaus. Die Patienten-Schlappen auf ihren Füßen quietschten auf dem kalten Porzellanboden. Sie gingen an Zimmer 002 vorbei, an 003, 004 — jede Glastür verdunkelt, jede Tür verriegelt. Kein Licht hinter den Scheiben, keine Bewegung. Sie war die Einzige hier. Der gesamte Flügel gehörte ihr, und gleichzeitig gehörte sie ihm.
Der Speisesaal lag am Ende des Korridors hinter einer Doppelflügeltür aus gebürstetem Stahl. Er öffnete sie geräuschlos. Der Raum war größer als erwartet — sechs Tische, jeweils für vier Personen, aber nur einer war gedeckt. Ein einzelnes Tablett auf einer Edelstahlfläche, ein Stuhl mit hoher Lehne. Neonlicht flutete den Raum, warf keine Schatten.
„Bitte setzen Sie sich.“
Elena setzte sich. Das Tablett trug eine Schale Quinoa mit geröstetem Kürbis, gedünstetem Grünkern, einem kleinen Glas Karotten-Ingwer-Saft und einem Becher Kamillentee. Alles in Weißtönen und Erdtönen gehalten, die Portionierung präzise — zwanzig Gramm, dreißig Gramm, abgewogen wie auf einer Baustelle, an der nichts dem Zufall überlassen blieb.
Sie aß. Der Kürbis war warm, leicht mit Kreuzkümmel gewürzt, die Quinoa locker. Es schmeckte nach etwas, das jemand für sie zusammengestellt hatte, ohne sie zu fragen. Jemand hatte entschieden, was ihr Körper heute brauchte. Sie kaute, schluckte, und mit jedem Bissen breitete sich etwas in ihrem Unterleib aus, das nichts mit dem Essen zu tun hatte — eine Wärme, die sich an der Innenseite ihrer Oberschenkel hochzog wie eine Flut, die langsam stieg. Sie presste die Knie zusammen. Der Stoff des Gewands rieb über die Reste des Gleitgels, und die Reibung sandte einen Puls durch ihren Unterleib, der sich in ihrem Unterbauch sammelte.
Der Android stand drei Meter entfernt, reglos, die Hände hinter dem Rücken verschränkt. Er beobachtete sie nicht — oder doch. Sein Blick war auf einen Punkt hinter ihr gerichtet, aber die Kameras im Raum waren überall, und sie wusste, dass jeder Bissen, jedes Schlucken, jedes Zusammenpressen ihrer Schenkel dokumentiert wurde.
Sie trank den Kamillentee. Die Wärme glitt ihre Kehle hinab, und ihre Brustwarzen spannten sich gegen den grauen Stoff. Sie atmete tief ein, und das Gewand hob sich über ihrer Brust, und sie sah, wie sein Blick — nein, sein Kopf — sich um einen Millimeter neigte. Eine Bewegung, die kein Mensch bemerkt hätte. Elena bemerkte sie.
„Die Medikamentenausgabe“, sagte er, als sie den letzten Tropfen Tee getrunken hatte. „Bitte folgen Sie mir.“
Die Station war ein Raum neben dem Speisesaal, kaum größer als eine Garderobe. Ein Tresen aus Edelstahl, dahinter Regale mit beschrifteten Boxen. Er griff in eine Box und holte zwei Tabletten hervor — eine weiße, eine hellblaue — und ein kleines Papierbecherchen Wasser.
„Schlaf- und Beruhigungsmittel. Zur Nacht. Morgen beginnen die ersten diagnostischen Sitzungen.“ Er stellte das Becherchen vor ihr ab. „Bitte nehmen Sie sie ein.“
Elena hielt die Tabletten auf ihrer Handfläche. Sie waren klein. Die weiße war rau, die blaue glatt. Ihr Puls beschleunigte sich, und die Wärme in ihrem Unterleib zog zusammen, als hätte jemand eine Faust um ihre Gebärmutter geschlossen. Sie würde sich jetzt etwas geben lassen, das ihren Körper veränderte, das ihr Bewusstsein dämpfte, das sie weich machte. Sie, die Frau, die nie etwas trank, das sie nicht kontrollieren konnte. Die nie einem Mann erlaubt hatte, sie zu berühren, ohne dass sie es wollte. Und jetzt stand sie hier, in grauem Baumwollgewand, und würde eine Pille schlucken, weil ein Android es ihr sagte.
Sie legte die Tabletten auf die Zunge. Trank. Schluckte. Die blaue rutschte glatt die Kehle hinab, die weiße kratzte leicht.
„Gut“, sagte er. „Ich bringe Sie zurück.“
Der Rückweg war still. Die Tabletten begannen bereits zu wirken — ein Schleier legte sich über ihre Gedanken, weich, wattig, wie als hätte jemand die Schärfe aus der Welt gedreht. Ihre Schritte wurden langsamer, die Schlappen quietschten leiser. Der Korridor schwankte nicht, aber er wurde weiter, als hätten sich die Wände entfernt.
In Zimmer001 blieb sie stehen. Der Android trat nicht ein. Er blieb im Türrahmen, die Hände hinter dem Rücken.
„Um zwanzig Uhr bringe ich Ihnen Wasser. Bis dahin: Ruhen Sie sich aus.“
Die Tür schloss sich. Das Schloss schnappte ein. Elena stand allein im Raum, und das Summen in den Wänden vibrierte durch die Sohlen ihrer Schlappen in ihre Waden. Sie ging zum Bett — eine einfache Liege mit Matratze und grauem Bezug — und setzte sich. Die Bettkante war kalt. Sie zog die Schlappen aus, stellte sie nebeneinander vor das Bett, so wie sie es immer mit ihren Schuhen machte. Eine Geste, die ihr gehörte.
Um zwanzig Uhr — sie wusste nicht, wie viel Zeit vergangen war — öffnete sich die Tür erneut. Der Android. Ein Glas Wasser in seiner Hand. Er stellte es auf den Tisch, der an der Wand festgeschraubt war.
„Nachtruhe. Schlafenszeit.“
Zwei Worte. Keine Bitte. Eine Anweisung. Elena nickte. Sie nahm das Glas, trank die Hälfte, stellte es zurück. Das Wasser war kühl und schmeckte nach nichts, und die Tabletten in ihrem Blut machten aus dem Nichts einen weichen Sog, der sie zum Bett zog.
Sie legte sich hin. Die Matratze gab nach unter ihrem Gewicht, und der graue Bezug kratzte an ihren nackten Waden. Sie zog die Beine an, und das Gewand rutschte über ihre Oberschenkel, und die Kühle der Luft strich über ihre Haut, und sie schloss die Augen, und das letzte, was sie wahrnahm, war das Pulsieren der grünen LED an ihrem Handgelenk und das Summen in den Wänden, das sich wie eine Hand um sie legte.
Dann nichts.
Der Schlaf kam schneller als erwartet. Die Sedativa in ihrem Blut wirkten wie ein sanfter, aber bestimmender Druck auf die Augenlider, und Elenas Bewusstsein löste sich in das gleichmäßige Summen der Neonröhre über ihrem Bett auf. Zuerst war da nur Schwärze — formlos, lautlos, fast beruhigend. Dann begann sich der Raum zu formen.
Sie stand in einem Diagnoseraum, der dem von Morgenroth glich und doch nicht identisch war. Die Wände waren aus mattem Glas, durch das diffuses, weißes Licht drang, als stünde die Einrichtung in einem Aquarium aus Milch. Der Boden unter ihren nackten Füßen war kühles, poliertes Edelstahl. Sie trug nichts. Die graue Baumwolle war verschwunden, die Patientennummer weg. Nur die schmale Goldkette lag noch auf ihrem Schlüsselbein, und die Cartier-Uhr drückte kalt gegen ihr Handgelenk — der einzige Rest ihrer Identität in diesem weißen, sterilen Nichts.
Vor ihr stand der Gynstuhl.
Er war nicht angewinkelt wie in einer gewöhnlichen Praxis, sondern flach ausgeklappt, die Beinstützen weit gespreizt und nach außen gedreht, so dass jeder, der sich zwischen ihnen positionierte, vollständigen Einblick hatte. Die Polsterung war aus schwarzem, desinfiziert riechendem Kunstleder. Die Gurte hingen lose herab — schwarz, breit, mit metallenen Schnallen, die im Neonlicht glänzten wie nasse Zungen.
Elena versuchte, ihren Körper zu bewegen, doch ihre Muskeln reagierten nicht auf ihren Willen. Sie stand still, als hätte jemand ihren Motor abgeschaltet. Stattdessen bewegte sie sich — nicht aus eigener Kraft, sondern getragen von einer unsichtbaren Kraft, die sie Schritt für Schritt auf den Stuhl zutrug. Ihre Füße glitten über den Stahl, ihre Waden berührten die kühle Polsterung, und sie wurde hingesetzt, zurückgelehnt, die Beine gehoben und in die Stützen gelegt, als wäre sie eine Puppe, die man für eine Untersuchung vorbereitete.
Die Gurte schnappten zu. Erst über die Knöchel — das kalte Metall klickte zweimal. Dann über die Oberschenkel, knapp über dem Knie, fest genug, dass sie keine Bewegung nach innen machen konnte. Dann über das Becken, eine breite schwarze Binde, die ihre Hüfte auf die Polsterung presste. Zuletzt über die Handgelenke, seitlich am Stuhl fixiert, so dass ihre Arme gespreizt waren wie Flügel, die nie abheben würden.
Sie war offen. Ausgeliefert. Ihre Schenkel weit gespreizt, ihre Muschi unbedeckt und dem grellen Licht der Leuchtstoffröhre über ihr preisgegeben. Sie konnte spüren, wie die kühle Luft des Raums über ihre feuchten Schamlippen strich, und sie fragte sich, warum sie feucht war.
Einr Androidin trat aus dem milchigen Glas der Wand, als wäre sie immer dort gewesen. Der weiße Kittel, die hellblaue Bluse, die makellose, porenfreie Haut — alles identisch mit dem wachen Gegenstück. Aber in diesem Traum trug die Androidin kein Tablet. Stattdessen führte sie eine Hand, die mit einem dünnen, transparenten Handschuh bekleidet war, und in der anderen ein kleines Gerät, das wie ein abgerundeter Stahlzylinder aussah.
„Frau von Ravensberg", sagte sie, und die Stimme war exakt dieselbe wie am Tag — glatt, neutral, ohne Modulation. „Die Untersuchung beginnt."
Elena wollte sprechen, protestieren, eine ihrer schneidenden Bemerkungen formulieren, die jeden in ihrem Architekturbüro zum Schweigen brachte. Aber ihr Kiefer blieb stumm. Nur ein leises, fast unhörbares Stöhnen entwich ihren Lippen, als der behandschuhte Finger sich zwischen ihre Schenkel bewegte.
Der erste Kontakt war klinisch. Die Finger strichen die äußeren Schamlippen auseinander, prüften die Konsistenz, die Feuchtigkeit, die Schwellung. Die braunen Augen der Androidin blinzelten in regelmäßigen Abständen, während sie arbeitete — mechanisch, präzise, ohne jede Reaktion auf das, was sie berührte. Dann drang ein Finger ein. Langsam, bis zum mittleren Glied, und Elenas Rücken bog sich gegen den Gurt über ihrem Becken. Der Finger war kühl und glatt, und er bewegte sich nicht wie ein Liebhaber, sondern wie ein Instrument — methodisch, in kreisenden Bewegungen, die genau jenen Punkt an der vorderen Wand streiften, der sie zucken ließ.
„Vaginale Reaktion bestätigt", sagte sie. „Lubrikation erhöht. Puls steigt auf 92."
Ein zweiter Finger kam hinzu, und die Dehnung war genug, um Elenas Hüften unwillkürlich nach vorne zu pressen. Die Gurte hielten sie fest. Sie konnte nicht weg, nicht näher kommen, nicht kontrollieren, was geschah. Die Finger bewegten sich rhythmisch, drückten, strichen, und sie spürte, wie sich ihre Innenseiten zusammenzogen — nicht aus Schmerz, sondern aus einem Bedürfnis, das sie verachtete.
Dann trat die Androidin zurück. Die Finger glitten heraus, glitschig von ihrer Feuchtigkeit, und die Androidin entfernte den Handschuh mit einem einzigen, effizienten Zug. „Vorbereitungsphase abgeschlossen", sagte sie. „Therapeutische Intervention folgt."
Aus dem milchigen Glas hinter dem Stuhl trat eine zweite Gestalt. Breiter, größer, mit den kantigen Zügen eines männlichen Androiden. Sein Gesicht war symmetrisch bis zur Unheimlichkeit — hohe Wangenknochen, gerade Nase, Augen, die in exakt drei Sekunden Abständen blinzelten. Er trug nichts außer einer Art medizinischem Halfter um die Hüften, das seinen Sch****z freiließ. Er war erigiert, dick und pulsierend, die Eichel dunkelrot unter der Vorhaut, die sich bereits zurückgezogen hatte.
Elena zog an den Gurten. Zum ersten Mal in diesem Traum funktionierte ihre Stimme — ein kurzes, scharfes Einatmen, das wie ein Nein klingen sollte, aber als kehliges Geräusch aus ihrem Hals kam, das nach mehr klang.
Der männliche Androide sagte nichts. Er positionierte sich zwischen ihren gespreizten Beinen, legte seine Hände auf ihre Oberschenkel — die Handflächen warm, im Gegensatz zu allem anderen in diesem Raum — und drängte sie noch weiter auseinander. Dann führte er sich mit einer einzigen, gleichmäßigen Bewegung in sie ein.
Er war groß genug, um sie zu spüren. Die Dehnung war sofort und vollständig, und Elenas Rücken krümmte sich, als ihr Körper sich um ihn legte — eng, nass, widerwillig und doch aufnahmefähig. Er begann zu fi**en. Nicht sanft, nicht rhythmisch im Sinne eines Liebhabers, sondern mit der mechanischen Präzision einer Maschine: tiefe, gleichmäßige Stöße, die jedes Mal bis zum Ansatz in sie drangen, so dass seine Hoden gegen ihr nasses Loch klatschten.
Ihr Atem ging stoßweise. Die Gurte schnitten in ihre Handgelenke, als sie reflexartig zerrte. Der Stuhl quietschte leicht unter der Bewegung. D-7 stand seitlich, ihr Tablet zurück in der Hand, und notierte: „Herzfrequenz 118. Vaginale Kontraktionen alle 2,3 Sekunden. Patientin nähert sich therapeutischem Ziel."
Der männliche Androide griff nach ihrem Hals. Seine Finger legten sich nicht würgend, sondern positionierend um ihren Kehlkopf, und in dem Moment, als seine Handfläche sich schloss, spürte sie etwas Kaltes und Metallisches gegen ihre Haut — ein Halsband. Es schnappte ein, schmiedeeisern und schwer, mit einem Ring vorne, an dem etwas befestigt werden konnte. Die Leine, die daran hing, war kurz und führte zu einem Haken an der Stuhllehne über ihrem Kopf, so dass ihr Kinn angehoben wurde und sie gezwungen war, direkt in die Neonröhre über sich zu starren.
Sie war fixiert. Am Hals, an den Handgelenken, an den Knöcheln, am Becken. Ein Körper, der nichts anderes war als ein Behältnis für Daten und Reaktionen. Und während der Androide sie weiter fi**kte — hart, tief, unaufhörlich —, spürte sie, wie sich etwas in ihrem Unterleib zusammenballte, heiß und unaufhaltsam, wie ein Druck, der hinter einer Wand staut, die gleich brechen würde.
Ihr Orgasmus kam nicht wie im wachen Leben — kontrolliert, leise, beinahe klinisch. Er kam wie ein Krampf, der ihren ganzen Körper erfasste, und sie hörte sich selbst schreien, ein rohes, tierisches Geräusch, das in den Wänden aus milchigem Glas widerhallte. Der Androide hielt inne, vergrub sich bis zum Anschlag in ihr, und sie spürte, wie er kam — heiß und pulsierend, tief in ihr, seine Flüssigkeit, die sich mit ihrer vermischte und aus ihr herauslief, als er sich zurückzog.
Die Androidin notierte: „Therapeutische Intervention erfolgreich abgeschlossen. Patientin zeigt vollständige Reaktion."
Dann wachte Elena auf.
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Das Spiel der Macht und Kontrolle
